Le promeneur

Marchant, le long de l'allée
Bordé par les grands maronniers
Le promeneur, les yeux plongées dans le lontain
Doucement, à petits pas, une canne à la main

C'est L'automne, le vent de l'hiver naissant
soufflant en brise légère sur son coeur vieillisant
Bientot comme la feuille morte, il sera souffler
Le promeneur au long manteau déjà éssouflé.

à l'inconnu des Tuilleries.