La Croisé des Chemins.
C'était la nuit.
Et j’étais sorti.
J'allais vers les champs.
L'air était chaud.
Le ciel était clair.
La moisson venait de finir.
Il était là.
Tout seul.
Au pied d'un vieil arbre.
Un vieil homme,
Qui me regardait.
Une guitare défoncée près de lui.
" Ecoute, moi "
Me disait-il.
" Moi, j'était ce que tu es "
La lune brillait.
Ses yeux la reflétaient.
Les champs de blé étaient déserts.
" C'est ton tour ".
Disait-il, souriant.
" Tu es à la croisé des chemins "
J'entendait siffler,
Sa respiration lente.
On entendait la rivière couler.
Il prit sa guitare.
Et me la donna.
" Prend la, elle est à toi maintenant".
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