Le temps est mort.

Le temps est mort.

Paris, 19h, Les Tuileries : Le temps est mort.
Sur l'eau de la fontaine, brille le reflet d'une lune électrique.
Le vent souffle à peine dans les arbres.
Une odeur de rêves me rappel soudain, quelques bribes de musique.
Saxo dans les oreilles, dans un train.
Le temps était déjà mort, et pas encore ressuscité.
Je me disais sans cesse, à la fin de la chanson,
Je touche.
Bulle, étrange et magnifique, alors que le ciel et les nuages défilaient.
Et la fin de la chanson est arrivée, et le train a semblé s'arrêter.
Je t'avais touché.
Sensation tactile, d'un doigt sur le tissu précieux, de ta peau.
Velours rosé, que j'osais à peine effleurer.
Le temps est mort et puis ressuscité, le soir quand on s'est dit au revoir.
Et sur le sable fin, de l'île, au milieu du bassin des Tuileries,
Flotte toujours la plaisante oraison funèbre des heures.
Car à la fin du poème, quand je te touche :
Le temps est mort.